Circonstances centrifuges

« Ich wandte mich und sah an alles Unrecht das geschah unter der Sonne » [1]

	0 - Sans autre titre On dit, on dit et redit indéfiniment On pète, on répète la rengaine des abrutis fieffés Au sommet de la pyramide sans base Avec son gros œil tronqué Comme un bifton de 1 buck A la base comme au sommet - plus de différence Sauf pour les rares, les Absents du registre. Que ne ferait-on pas pour naitre pas On dit, on répète, on pète Pas de contrepèteries, aujourd’hui La pataphysique c’est la logique Des éléments de langage, aujourd’hui L’OLIPO est un lollypop dans la bouche En cul de poule des publicités lullaby Cul racoleur collé sur le net, pourtant Il n’y a pas de rapport sexuel En effet il y a la pornographie Le regard de la caméra Sur ton Con Irène Histoire de l’œil banalisé L’œuf dur dans le cul de Simone En Bataille Avec une capote Un masque chirurgical Sur le nez d’EBISU Moi je porte un masque de NÔ Je glisse cool en surface polie Revenant de souvenirs de voyage Espace né du temps Je vogue mais Mais … mémé avec Sa sentence contre toute vérité vraie On dit sur tout et rien Ne sentant pas le trucage Mais accusant la MATRIX Pour en jouir … en effets On dit comme on pète ; c’est votre opinion Et on opine sans couilles, sans pine Transparence du monstre Qui ne montre plus rien que le néant Croissant. Et faute de PAIN on mange des Croissants de lune brioché Sur fond fondant de Drapeau Noir Sans espoir : ouf se dit « On » Voici la liberté revenue (entendre des « revenus » - quant à moi je vomis, je rends) On court au Monoprix On court partout où s’ouvre des shopping MOLE (des taupinières) Sommés à consommer (Un gai fourmilier bouffe les fourmis chinant dans le souk du Père Sévère. même en cauchemars tout conduirait à ça ?) Ça court, en chasse, assommés de slogans déguisés En : news faking adaptées aux aujourd’hui De vérités dernières trouvailles De savants pas assez fous pour ne pas penser Aux seules rémunérations de BIG BANG PHARMA (Et comme il est 18h - mon heure lunatique, je vais boire mon PASTIS H.B – publicité non payée, hélas ?) Ha ces savants, ces grands petits bonhommes De l’Organisation Mondaine de l’Asanté Les gigolos de l’Euro pisse Ha quelle merveille ! Même les magnanimes abjectes Les déconstructeurs, les nihilistes d’Etat L’intelligentsia France info connexion Homard à l’américaine au Coca A.A Frères Trois Points et rôles MOPSE Les magnanimes de l’abjection culbuteurs Fisteurs en roman photo ... Télérama et Libé France ... interlopes clean Et les contre le grand Micron pour s’assurer la redite De la Start-Up F/RANCE. On dit oui et non. (Je retiens ma colère mais je n’irais pas jusqu’à me salir par repentance solidaire pour migrer en populisme. Je n’ai pas à cracher sur vos tombes vous êtes incinérés et pour complaire à vos néants il n’y eut qu’une déride dérision pour rite, dégoulinant de vos enfers pavés de paradis de plastique recyclable. Tiens voilà la sale trogne de Greta Garbage. Je me torche le cul avec le journal qui la loue, la pute, mais mon cul trouve cela indigne de lui, alors je crache du pain plein de kekette chup bien rouge avec des tripes à la mode des camps sur le masque d’un pote de chambre et barbouille le newspaper avec ... ha comme je voudrais le faire bouffer à tous ces mesmérisés numérisés, à un mètre de moi avec leurs regards torves détournés, comme s’ils n’était pas assez comptant pour les statistiques : plus de 99% d’abrutis dont, inclus, les supposés 1% de gross (vulgaire) fortune ...!) A. (F)XV Un même chemin caché A la pointe de l’Hiver Ce Chemin nous conduit à la source de la lumière A la Nuit. Dans la Nuit du : ES GIBT Le jour, le quotidien Les habitudes affinent l’oubli. Oubli nitreux du repentir Oubli anémique du pardon quand l’un à l’autre. Concourent, que S’ajourne l’éclair du temps L’unique accès à (...). Je m’étonne sans vraiment m’étonner Un autre temps a commencé (XX), dansent Les limites remémorées (XXI) L’Epée de Feu exaltée (XVI) au sommet de la montagne Tancent sans transe Font éclater la gangue où le Bleu Cristal Le Bleu Cristal de la NUIT qui … S’était assoupi Alors comme toujours Tout semble recommencer Se divertir Et progresser. Au nom du virus YHWH [2] N’est-ce point risible lorsque sur la montagne invisible une Colère Froide observent ses promoteurs ?
	1- (Souvenirs d’outre temps) Sainte Tignasse de Loyola Et autres des Villas Vous êtes des perruques Sur la tête d’un « dieu » barbu et chauve Sur le mont du même nom, pelé. Sale perruque de Loyola Et autres des Villas Retournez, oui, retournez chez Jéhovah Témoignez avec Allah, l’acariâtre lunatique Allez manger votre poisson Pas d’aïoli pour les Paul troncs Le vendredi - quoi vendre sinon tout Dit ? Le cri de jésus christ Montrez aux ennemis du Porc Saint Montrez votre fielleuse sympathie œcuménique nique, nique mimique de Dominique inquisiteur au chapelet langoureux Vous tous contre l’Anthropos, le Grec Le Grec affirmant la Beauté, la Vérité (Après quoi la Bonté est un accident) Tristes figures du Latran Coincer dans vos rhétoriques Homo, latin de tous les détergents Plus blanc que blanc - et finalement noirci ! Sale tignasse de Loyola Vous êtes bien la perruque Du microbe, du dieu virus Ni Vit, ni Ruse – et Russe encore moins Simple mercenaire errance de la raison Erreur de déraison triomphante Dieu virus, microbe Sale Tignasse des villas Ou aitres entoures des cimetières, ruines Adeptes honteux du darwinisme social (Camouflé en « morale » salutaire) Positivistes vendeurs de solidarités biaisant Bien installé dans votre port salut Sans rivages votre fromage Où est l’hommage vos disgrâces Droits grassouillets, iniques, obèses. Où l’hommage à ce mot Grec, Christ Mot plus grand que « Mais si » il vient, il viendra ou il est venu pour repartir et faire croupir (ou bien est-ce Epreuve ? de la sainte Pieuvre) Où cet autre nom de Dionysos, de Shiva ? Mensonges et hypocrisies Bien ficelés d’amour pour une patrie ( Heimatlosen fantômes d’un vaisseau fantôme) Vous êtes des tristounets, des christounets (La peur du JESUVE, volcan, vous effraie tant ?) Vous glapissez, vous bêlez dans vos enclos Crachats Maitres, moutons parmi les moutons Nuages de vos proverbes De vos livres de sagesse, truismes de truie caquetant Tournant comme écureuil en cage Christounets, tristounets Voici l’heure des robots, hommes ? entités carbones ! Amalgames endormis, bourrés de riens couteuse pharmacie Encodés d’A.D Haine, tourniquet (garrot) Tandis que pisse le sang, les autres Vos DATA BANK, bang, bang ! Hâtatisent les convoitises les plus folles En l’absence calculé du Sacré Votre biologie sans vie dicte une morale Sans éthique, inique qui tombe à pique dans le désordre fusant l’Abîme, Et préférant la chaosmose, les sophistes de tout Jour. Alors pour ne pas reconnaitre que nous sommes baisés Nous accepterions d’être enculés Enculés par la Laideur ? B – Et puis … L’optimisme animalier, nie Le pessimisme affirme, Zen L’absence de tout visage A double face demeure l’Animal en l’homme : un reste Aussi préférerai-je toujours les cristaux Dans lesquels se souviennent les Fleurs. Aujourd’hui à peine un « à Corps » Est distingué, à peine le corps De l’écorché, ou bien sur le billard un futur mort espère encore Un mensonge de plus du Toubib L’aster dans la bouche verdâtre Le tiroir gris argenté découvre au légiste La vérité. Inexpressive. L’unique vérité Dans ce verre terni au pied d’argent. Sans hasard j’ouvre les Poésies de Gottfried Benn [3] Livre oublié sur cette étagère de cuisine A côté du pot à couteaux rose Je lis, ravi *« Des cadavres.* *Tu tremblotes, barbaque ? Rappliquer ainsi sur ma table à dissection climatisée ...* *parce que t’as paumé ta graisse et à cause de ton âge biblique ??* » « *Quant on se mit à recoudre* *Enfin dans une tonnelle sous le diaphragme ..* *on trouva un nid de jeunes rats ...* *Bois dans ton vase jusqu’à plus soif !* *Petit aster ! »* Je me rêve médecin fou de joie Disséquant ce ponte lubrique Et cet autre vautré dans sa gloire frigide Je me rêve plus franchement meurtrier Sans être criminel car selon la loi quelle loi ? celle de la Mère l’Oie ? (un jeu se présente : case départ : la Prison) Aujourd’hui plus à peine un à corps Car la Souffrance - le plus Haut Degré de la Souffrance Absent du reste du temps, demeure espacé. D’un degré au-dessous Du zéro fictif Nul n’ouvre plus les riens multipliés à l’Outré. Quand Se résume ce dé-temps crispé (maintenu sur la case Prison) PLUS DE LEIB INTERDITE LA SOUFFRANCE (LEID)   IL N’Y A PLUS DE CHANT (LIED) Alors qui osera ici parler d’amour (LIEB’) ? L’amour à tout instant est renié pour de l’or Une semblance d’or Et le sang sur un sol étanché N’a plus de Pays pour espérance. D’ailleurs l’amour ? Je t’aime quand ma bite s’érige Ou qu’au-dessus d’un trou béant, en attente Et puis quand j’ai éjaculé Il ne reste que la haine du « à refaire » Refaire d’enfer peuplé de si belles intensions Ô parade ... dite : publicités enivrent L’amour ? Un enfant de bohème Ou en miettes par terre ? Ou quand parlez-moi d’amour (à quoi ça sert l’amour … et bien regarde moi à chaque fois j’y décrois comme d’autres entendirent siffler le train, nouvelle vague j’entends encore piaffer…) Dites-moi des mots tendres … Ou ... ne dure qu’un moment Puisque les aiguilles arrêtées Confortent le poison. (une horloge rouillée contre un mur fissuré au bord d’un canal : case clepsydre) Amour. Dessins improvisé Cadavre exquis Amour espéré par-delà ou Agonie toujours recommencée Répétition, reprise et puis plouf dans le trou Est-ce pour cela que je bois Que je bois ce reste d’or jaune dans ce verre maculé De souvenirs, d’oublis (petits gâteaux secs au bord d’une tasse, une chinoiserie ébréchée : proustien ?) Je me réjouis, marchant sur la mer morte FLOOD ... to forgive is to forget Forget it, as … once we lived on Walking on the Water. Silencio (un mannequin de cire, une femme aux cheveux bleus dans une loge à l’Opéra) Et gronde le volcan Voyez déjà dans la vapeur Se dessiner le Visage De Celle que nous cachions (qui se voulait ainsi dans le Secret) cachée par nos formules lourdes comme jeu D’enfant, roi dans une légende morte La toute puissance risible de ces formules Affronts, affronts de nain Gnafrons, gendarmes Devant un géant Guignol écarlate éclaté Risible le physicien rouge en salves d’équation jetée Sanglantes contre le mur du son Quelque part déraillant, voici Le mur des lamentations des crétins enchainés Canardant, placardant de phrases aussi creuses que mesurées Tout un jargon d’un état hôpital ... Gémissant, un cadavre apprêté rit encore - on l’a maquillé. Dehors le froissement, par le souffle éteint, du tissu des masques donne à l’erreur humaine la teneur nucléaire du rien. Plus loin les morts vivants soumis Regardent les yeux vitreux et secs Les enfants jouer au docteur Derrière son écran, il diagnostique Ce qu’il faut, ce qu’exige le bonne aloi Applaudissements. Alors gentiment Je propose la Solution Finale : Prenez un sac de plastique - recyclable – (il n’est pas transparent puisqu’il n’y a plus personne à dénoncer. On a respecté la consigne, pour la viande, la poubelle, oui la poubelle aux ordures ménagères marron jaunasse et sale et que plonge le goéland d’un cri hurlant) Prenez ce sac, noir - et blanc - assurez vous de la parité Mettez-le sur votre tête (et à ceux de vos compagnons soumis à cette charria nouvelle). Serrez autour du cou. Vous pouvez mettre un peu d’Hélium pour rire un bon coup une dernière fois. Avant vous aurez bu un bon vin bio de vignes proche d’une centrale nucléaire désaffectée. Du meilleur cru ! Navré … (à ce moment un balayeur jette un enfant rat agonisant dans l’égout béant. C’est un matin pluvieux quelque part, ici ou là …) Un dévisagé blême m’arrête Et pincé de rides jaunâtres de malade apprivoisé s’écrie - Sale nazi ! il suffit de ne rien toucher ni avec les mains, ni avec les pieds pendant 20 minutes. (minutes passées à l’eau de javel). Je le regarde, souris dans l’herbe synthétique et lui dit Le montrant à ses messieurs experts : « C’est bien ça : Léviter ou se pendre ? » L’impossible si français ou le trop facile suicide des fatidiques de la Peste (de Camus) Ainsi quand l’un se lave les mains L’autre ayant jeté les pièces Les pièces d’argent achètent le champ des hypocrites fructifiant. (voici le quart d’heure pour sortir bébé : 2m carré de trottoir. Il fait beau quelque part en France) Nul accord La souffrance interdite Plus de chant ? Une voix éteinte dans le jour ajourné Exige de se taire La vérité, la frigide vérité a parlé Télévisée, doctorale mordante terreur Doctrine inventée sur un tas – la tare du pétrole écoulé (tout à côté découvrez le compost …) Depuis plus de deux siècles La voilà la démone parée de flammes tricolores La bouche fermée d’un triangle de tissu bleu étoilé Un drapeau de toile juteuse d’un pays étranger Fond de rue écran. Fière salope dégrisée à coup de morpions Corps à Nique ... nous voilà ! Une voix éteinte hurle en pixels Etreintes D’insanités subliminales ? Non, toutes crues comme on boit le coca-cola Bio ... du Dernier Rivage. Entendez vous le silence bruyant de boyaux Et le frottement des masques à gaz dans vos tranchées Et le cri - à l’unisson - des gars de la Dernière Les entendez-vous qui nous maudissent Au plus profond de la flamme éteinte Du soldat dit l’inconnu ? (et quand l’autre godiche – en 1970 - ramène la femme, je crie « Au Fou ! Au fou !) Ja. Ja : « Da lobte ich die Toten, die schon gestorben waren, mehr als die Lebendigen, die noch das Leben hatten » [4] 2 – Interlude sur un air populaire. *Et s’il pleut sur Nantes* Je ne vous donnerais pas mon cœur chagrin Mais de mes mains sales tordues et fripées J’emboutirais les souvenirs de vos involutions Permanentes. Les voilà qui accourent À la queue-leu-leu au take out De la mal bouffe tout est possible Tant bien français, que cruche à l’eau Se casse. Pierrette sous le poteau laid Et bébé joufflu dans le panier Au bras du loup grand-mère s’en est allée Pécher la crevette Pays dépaysé d’hier et d’aujourd’hui Tranches de délation incluses Va, va, va la catin au turbin syndiquée Et quant à choisir Et mourir pour mourir Y a rien à choisir Nous sommes condamnés Condamnés à se farcir jour après jour Un peu chaque jour du pain de mort (pour hostie) Le futur, celui qui ne s’invente guère, surimposition Imagerie superposée sur page blanche Et, hop, s’efface dès qu’on s’en sert, la planche A voile du futur, mais … dit donc « il n’y en a pas » Et l’historien officiel, l’arrogant, réarrangeant s’empare Chaque jour les journaux la gazette Débite ses tranches d’amertumes Guirlandes et drapeaux Tambourinages de trompettes trompeuses Cymbales lascives, tamtam assourdissant Héroïsme soudard de la brousse Soudures de lâcheté en bourse Camouflages de béances par mots savants Déracinée l’étymologie suinte l’ignorance crasse Ne retient grains de sable que pour mieux Engendrer le Désert. Et pourtant A bout portant Souffle manquant Malgré tout un mauvais film d’horreur Gisant Planétaire plait aux foules en continue La populace accroupis - tronches hirsutes Vêtements élimés dégaines couteuses Vont aux urnes - funéraires – redites de ces élus croupiers la populace lasse et fiers imbéciles élisent toujours ce qu’elle mérite la garce la Gueuse. Raison impure triomphe de la raison En son temple, hôtel de passe, souterrains de Babel. CEPENDANT Entre l’en deçà et l’au-delà des à vau-l’eau Vert de GRIS et Mont de Piété Champs Magnétique Par monts et par vaux IL Y A : IL Y A Un A-mour Fou. (Et le lecteur donne sa langue au chat noir, cabaretier. Quand un Cavalier Bleu d’un coup de pinceau le sceau invisible) C – Epatés Les confis … épatés constatent, sans rendre leurs comptes, que ça meurt en EPHAD pour toujours, selon la bulle, Le concile de haine en robes blanches de loups en cage En costard noir de brebis galeuses (comme il se doit) Brave projet d’Ingouvernance magnifique publique finance Another black hole in a killing zone. Les épaves ? Mais voici ceux qui ont des oreilles pour ne pas entendre des yeux pour ne pas voir des mains pour imposer des distances … virtuelles un nez et une bouche pour restreindre la Spiration. Ceux de la chanson biblique rengaine de trop Ou pour Epreuve .. oui Ô Yes, Open a Star Gate in the Game Or worst than being a loser, for them will happen. O God Godemiché Ça meure comme les feuilles mortes à la pelle en automne se ramassent qu’importe … et au Vent, oui de Tara ensorcelé au cœur des saisons arboricoles L’arbre demeure hors du temps de l’horloge Épatés les confis oublient, car Les confis ne veulent pas mourir Même et surtout à la Juste Heure Cette Heure à chacun donnée Pour ... peut-être accédé à cette Etoile Mais excédant encore les nœuds du quadrillage Fixent l’insensibilité du Calcul. (Odeur de camembert Bouche puante Pour l’honneur perdue de la France) Régime étatique Sans laitage et bien laid Sans pâturages ! D’autres vous referons le monologue Du cru en crue d’animalité sauvage Nomades de bistrot à soda Milk bar de catins blêmes pour Moutons dans la prairie sans petite maison Ha oui, oui, que Mangent les loups - charmés. Et le Lycien Apollon invite Dionysos Au Banquet de Platon Selon les 5 saisons de la Mâle Heure. Régimes, risibles efficacité d’ignares Savants selon l’erreur nommé vérité édictée Dans le temple de la gloire volteface voltairien Ne sont que rage de science Par nécessité et fictive sans conscience Que Pascal se soit étranglé entre deux infinis Voilà le nœud Gordien à trancher ! Qui désormais défigure la France De tout côté de son histoire ... planétaire ! Nœud gordien « gory » Que (le) Nul ne peut trancher. Et (me) revient, comme un besoin de vomir « Little old lady, In a big red room Little old lady (bis) Bourdonne Marion Davies Pendant que Hearst, son ami depuis trente ans, Dans son lourd cercueil de cuivre... » [5] Le nom de « Hearst » qu’importe si c’est pas lui Evoque la Presse et tous les décrépis De pis en pis les journaleux Qui refond le confis D’oie blanche et d’idiots inutiles Aux succès assurés d’une soumission consentie Comme on trimbale son sac Monoprix 3 - Suite à « Sans autre titre » Et v’là t’y pas – passe moi l’éponge - que ça redouble Inepties et contradictions en double Double aliénation de torsion borroméenne En nœuds de ficelles tricolores voire en Reine Beau Qu’il pleuve ou qu’il fasse beau On opine chapeau imperméable à toute raison Si raison veut dire ... quelque Chose ? L’entendement s’y entend ... « à quoi ? » : il se terre Pour se taire On opine et opinant du chapeau on accuse « Cher ami - doux ennemi - c’est votre opinion » Puis on se tait, on se fait un piquenique citoyen (Se gardant bien d’une Amitié plus certaine on s’en remet à la citation « aux armes nos citoyens » et avec niaise complaisances et délectations on rêve - on cauchemarde - têtes roulant sanglantes vers ces piques encocardés... juillet revient gueuse en chaleurs ...) C’est votre opinion ! Que ça soit au café ou à la faculté, une cafeteria On se ressort ça à tout vent comme on sème son Larousse (Son Wikipedia, ses Data) « C’est votre opinion » A tout crin, à tout va Il n’y a plus de vérité Il n’y a pas de vérités qui ne soient le lendemain contestées Ils n’ont pas vérifié ... ils ont ... mais, il y a aussi que. Que « couic » et l’entrave comme un ange niais de son nuage s’écrie C’est votre opinion - ce n’est pas vos oignons Allez buvons Mais voilà que ça se complique Ça se complique au point où Vous avez l’expérience de ce dont vous parlez Mais cela vient-il du Grand Laboratoire D’un Think Tank faisant autorité ce jour ? (Think Tank, caisson d’isolation sensorielle (dernier cri) parfaitement étanche, réfractaire à tout penser qui ne soit pansement opiacé ou coca inné) Vous osez ne pas vous recommander de ce caisson ! Alors aussitôt opinant on vous dit « Mon cher ami, c’est bien plus compliqué que cela » Et puis enfin, il y a des experts Vous êtes expert mais vous n’êtes pas à la télé Sur Internet vous êtes invisible - obscur (Je penche, en ce qui me concerne, être un Dioscures Héraclitéen) Et ça se raffine et ça se rétrécit ainsi aujourd’hui Toujours plus Les confis déconfits en pleine confiture contradictions inaperçues de jugeotes qui ajoutent ces « c’est bien plus compliqué que ça » version vermoulue de « à chacun sa vérité » - au sens d’opinion, point de vue. On ajoute un « voyez-vous, chacun réagit à cet évènement différemment » et hop qu’on oublie le Réel qui lui n’appartient à personne sinon à lui-même tout à fait dénotant, terrible, merveilleux comme Réel parfaitement imprévisible et pourtant tout aussi parfaitement, comme l’éclaircie fulgurante Nuit, Abîme. Là où le But est l’Origine : l’Alpha non point un oméga d’happy end d’élus écornés. Là se tient le Réel Le Réel … contre quoi aucune assurance peut nous garantir... Et voilà la présomption des très minables héros de ce temps d’indigence magique : une entreprise de cryogénisation (des cerveaux en capsules) sur la faille de San Andrea ou sur un volcan. Bill Portail et sa ferme à spermes et autres grainetaille dans les glaces sur plates tectoniques en dérive. Ô bêtise triomphante révélant l’inintelligence de artificiel Feux d’artifices en eaux d’artefacts Lors dans un grand éclat de rire Eclat de rire qui se nomme (*) ... qui s’y comprend plutôt que de vouloir comprendre Suspendra la geste de maitrise et d’inertie Prémices du Saut par-delà la Ligne ?
	D – Et l’océan Et l’océan perdu Derrière les murs de béton peints De vagues tissés de cheveux de plastiques D’orage peint de ficelles de chanvre de Laines plâtreuses Blanc moutons de nuages peints Contre le ciel desséchés Les visages des femmes et des hommes masqués Découvrent le mensonge éternel Et prévu - cousu de fils lents et blancs De neige sale. Tissu crissant comme des feuilles de papier Brûlées Laissant encore percevoir Les phrases interdites Et l’os d’un mort Frappe le tambour du chaman fantôme Et un vaisseau du tableau S’échoue sur le sol de carrelage mauve La fuite d’un conduit d’eau morte Ouvre une rigole de sang. Une gamine fardée En robe de dentelle arsenic Tient le couteau du père assassiné La mère en pleurs enlace son amante d’un jour Un mari regrette une maitresse Perdue sur une autoroute Un jour d’orage. Deux jumeaux se penchent au-dessus d’un jeune cadavre Puis vont jouer sur la pelouse Avec un ballon ensanglanté La lune invite pierrot à jouer Du trombone sous la fenêtre d’une maison en ruine La fiancée morte S’envole : mille oiseaux de papier ! Histoire commune. Et l’os d’un mort Frappe le tambour du chaman fantôme Un baigneur de celluloïd La tête tranchée Devant la télévision grésillant Est regardé par un lapin en costume de soirée. Bonsoir, comment allez-vous ? (rires et applaudissements enregistrés – une femme dans un vieux fauteuil de moleskine pleure en fond vert en attente d’effets spéciaux) Depuis 10 jours la sainte famille N’est pas sortie. Le réfrigérateur est vide Il va falloir ouvrir les fenêtres Des passants rares fument une dernière cigarette Du moins on en est persuadé On l’a dit à la radio Tout partira de là On l’a dit. On le sait. De là Où il n’y a plus de voix Le silence même est désormais Un effrayant bruit de fond Comme à cette radio qui se rallume Dans la maison abandonné depuis Depuis que Hitler est mort dans son bunker Avec Eva Braun belle blonde fanée Depuis ... oui. Les délateurs hantent toujours les rues De cette France de tous les matins du monde Du monde sans magiciens. Mais plein de calculs et de raison déraisonnables Depuis ... toujours Les résistants sur l’avenue d’Orléans Sont des ombres claires pleine morts patriotiques Ha dit le moi Dit le moi, je n’y crois plus After all .We can kill a world with words Et l’os d’un mort Frappe le tambour du chaman fantôme Il pleut sur la ville Ondée de nuages toxiques Tchernobyl Armoise est oublié Et Fukushima est le nom d’une ville japonaise Ville comme les autres au bal masqué d’immonde Il n’y a pas de pollen pour les abeilles Les arbres ont été arrachés Les fleurs ont séché épuisées de chaleur Sous les vitres plastique des serres Les moustiques … « Dans la serre se dissipent des teintes brunes et bleues. C’est le déclin vers lequel nous allons. Là où gisaient les morts d’hier, des anges aux blanches ailes brisées s’affligent » [6] Arbres arrachés, fleurs desséchées Par raison d’état. Urgence. Sirène Des enfants extraterrestres Les yeux hagards hypnotisent Leurs parents adoptifs devant des poubelles jaunes et vertes Puis les jettent du haut de faux rochers Dans une mer de cendres. Un soleil pale blêmit au-dessus d’un étang Odeurs fétides Les rats investissent comme à l’habitude Les rues de la ville désertée des humains Humains blottis dans leurs hangars ou marchant En quadrilles évitant courbes ou zigzags jugées Impertinentes. Dangereuses ? Des drones invisibles sillonnent le ciel d’acier ... tandis que De loin en loin tournant écureuils en cage Toujours séparés par un mètre sévère D’autres humains s’oublient Comme des épaves de cauchemars. Souvenirs d’une promenade. Et l’os d’un mort Frappe le tambour du chaman fantôme E – Plis selon plis Aux surplis du silence fabriqué Aux filigranes des choses étouffées S’étend le cri interdit Tel un divertissement somptueux La sirène rouillée au-dessus d’immeubles Effondrés témoigne Nihil Obstat. Le monde est comblé De morts statistiques De morts probabilités, Immonde publié, Nihil Obstat Cependant dans un chant de la Mémoire Les morts blancs squelettes Venus de dates oubliées Bruits de tibias bruits de sabres Les ensablés, les engloutis Dans un chant de cette mémoire Se lèvent. Ils nous maudissent Chant invisible quand Audible est la vue d’un désert Le désert du faux silence renaissant. Ce chant ? Quel chant ? Seul l’entend Mnémosyne La mère des muses bafouées. Les vieux inféconds ont chassé les Anciens Une jeunesse surfaite, statistique Eteint l’Avenir Devant l’écran géant du mensonge d’Etat Plaquant l’oreillette Habitude acquise dans un roman d’Orwell (en continu) Le divertissement maitre Règne On se régale On acclame le néant Aussi ne se plaint-on Que pour y être plus soumis encore Ainsi sous la Tour Foudroyée La fosse de Babel Tout en s’effrayant de l’invisible nommé Un Maitre Chien, oui Un ver est couronné Ainsi l’invisible prenant forme … On calcule sur de beaux restes Restes de projets pleins d’inimitiés Pleins de ressources du calcul Infiniment. F – Omnia tempus habent [7] . Le hasard toujours aboli Voilà en antistrophe l’implacable tonalité de Ces temps de détresses oubliées Dans le temps sphérique Jamais clos Le souvenir d’AVENIRS déposés Ici, aujourd’hui : les partitions de Bern Alois Zimmermann. Voici le requiem d’un jeune poète Jamais né mais encore appelé A la vocation du Silence Silence dédié aux Nornes sous le Grand Frêne, qui Sans rompre la Corde Interrogent la brisure du temps. Est-ce ... ? Pour que le chant du poète Le Nostalgique, l’amant de la Nuit Soit entendu ? «Une fois, une seule, J’aurai vécu pareil aux dieux. Et c’est assez. » Mais ce poète, au pardon imploré Dans le repli d’une colère élevée Comme foudre, le voici, réminiscence Friedrich ou Scardanelli ou Dionysos crucifié Aujourd’hui l’invisible codé Limite chaque pas perdu A des éléments de langage Sophisteries de soldats d’opérette Efficacité de la fange sublime De villes de néons stupéfiants Stupéfiants lasers et pixels Triomphe ignorant de l’hubris Voici les hommes du jour Sous le joug Du dieu plein de ressentiment Hommes – le sont-ils - exigeant d’eux-mêmes leur soumission Leurs pertes en rhizomes éclatés. Alors … Les Rampant [8] Réclament toujours la mort de dieu Et les gloires criminelles D’un long siècle d’utopies sanglantes. G – Réminiscences Oui, de ce monde - écran - ne rien attendre Attenter, en mesures, fidèles D’un Ange falot et Peu glorieux, voire sans mérites Oui, de ce monde ne rien attendre Mais Des signes Ne rien attenter qui ne soit Figure d’un Ange Qui de la Nuit Exonéré Accorde le séjour propre À chacun mais bel et bien De Quelque Chose Qui depuis l’Origine Nous attend. Oui de ce monde ne rien attendre Que des signes D’un chant. Oui, de ce monde tout conspire pour oublier l’oubli Diffusant l’ennui divertissant de jeux Aplanissant les monts jusqu’au val morne Des déserts brûlés d’un soleil qui Dans un ciel d’acier N’est plus le Soleil Dieu. ————— Alors on squatte le néant Pour éviter l’Abîme Un Cri et un Sourire Le Désastre … l’oubli majeur Des Etoiles De notre ciel Intime Oubli majeur encouragé Par les nomades mutants ——————— Allez laissez votre âme À la porte Et entrez masqués Un tel slogan Mène hors de nous Là où nul n’entend plus Les signes De l’appel d’une Présence. Alors pressés En nous s’engage - quand faire ce peu - La douleur anesthésiée L’éloge de la fuite Prescrite par ordonnances. —————————- Ne rien attendre de ce monde Mais la Nuit conseillères Invite à L’unité nue Du Là qui résonne À l’oreille d’un Dieu Venant dans nos silences Nos douleurs sereines ————————- Qui parle ce matin d’orage De lune éclipsée ? de Rage Qui parle Derrière les nuages accumulés Les beaux mensonges calculés ? Alors derrière les nuits blanches Calcinées le calcul parachèvera-t-il Le goût amère du désert De briques de béton et de fer Et ce au nom d’un dieu ? Frigide prime moteur Fiction numérique Mathèmes qui n’enseignent plus rien Rien à l’expérience intimée Oui, il n’y a que semblants, que simulacres Derrière lesquels d’autres simulacres Achèvent le monumental expire De l’occident désorienté. L’attachement à de tels simulacres De telles ombres et rêves en cauchemardés Ne rend plus compte de l’âcreté L’âcreté du monde où se brise La terre en maux et contre maux Toujours le calcul Jusqu’aux démonstrations De l’existence de Dieu Dieu qui en ligne droite met Chape de plomb pesanteur sur la face du soleil invaincu Dieu qui insistant résoudrait le Mystère Fini par appliquer son nihil Sans limite, nom d’un refus Refus spectral De l’Epreuve qui nous exalte En présentant la Mort La sphinge d’or endormie Le Portail entrouvert Et la Colombe pétrifié sur le seuil Sourit dans l’air pesant d’un premier soir D’outre tombe.
	*H. MAIS A CET HEURT …* Oui, à cet HEURT, à cette Frappe du glaive de feu (XX, XVI) le Cristal libéré de sa gangue, soleil de Nuit au cœur de la Montagne enfin exposés à la douleur, les dés-errants dans l’A-temps reconnaissent, en l’Hiver ce Minuit (XV), l’HEURE. Oui, l’Heure est venue où tel un coquelicot au printemps, en été, où tel l’aster en automne, dans les friches renouvelées poussent joyeusement ... Oui, l’Heure, enfin, est venue où telles ces fleurs ingrates, toutes les herbes méchantes, le fol avoine des terrains vagues retrouvés, les étranges végétations de nos façades fissurées, telles ces plantes qui n’ont pas attendu la bêtise savante des architectes pour faire le mur, ces plantes poussent joyeusement ... Oui, l’Heure, enfin est venue où telles toutes les fleurs qui ne sont pas en serres, coupées pour faire des bouquets loin, loin de toute Beauté (IKI), bouquets Nature Morte pour artistes s’évertuant à copier, imiter la « nature ». Tel l’avion incapable de voler tombe horizontalement dans un ciel mort, ciel parabolique où la star de cinéma interdit l’accès à l’Etoile (XVII). Oui, enfin l’Heure est venue de nous confier comme fleurs dans le cristal, nous confier à PHUSIS qui « aujourd’hui dans un fracas d’armes s’est éveillée... » Cette Heure ? La Septième ? Je le crois bien puisque, désormais, il le faut, le but est la source qui inspire et que Neuf chiffre ce temps d’histoire achevé. Neuf effacera le calcul. Oui, voici l’Heure du Sacré « ... das Heilige sei mein Wort », l’Heure de se confier en … [9]

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